MORIR MUCHAS VECES, SÍ, MORIR DOS O TRES NO.

HE MUERTO MUCHAS VECES,

EN TANTOS NOMBRES, EN TANTOS LECHOS,

LAS ESTRELLAS SOMBRÍAS ME HAN ACOMPAÑADO TANTAS VECES A TANTOS

SEPULCROS Y NO POR ELLO ES FÁCIL MORIR CADA VEZ.

EL CUCHILLO FRIOLENTO DE LA SOLEDAD

SE ENTIERRA EN MI EXISTENCIA CON UNA PIADOSA CRUELDAD,

NUNCA LA CARNE SE ACOSTUMBRA AL FILO QUE DESANGRA

CADA PORO EN CADA LAMENTO.

CUERVOS HAMBRIENTOS Y PONZOÑOSOS

HURGAN ENTRE LAS CUENCAS DE MIS OJOS,

YA BALDÍOS, YERTOS E INSONDABLES,

NI SIQUIERA ENCUENTRAN YA LA VENA CARNOSA DE

ESOS PENSAMIENTOS A LOS CUALES DECIDÍ MORIR.

HE MUERTO MUCHAS VECES, SÍ,

CADA DISPARO DE INDIFERENCIA, DE DESAMOR Y DE ABANDONO,

ME HA MATADO SILENCIOSAMENTE,

Y ENTONCES ME PREGUNTO SI UNA VEZ MÁS

ESTARÉ DISPUESTA A MORIR.